Cartas de Amor

É duro somar todas as horas que penso em você e pensar que você não pensa nem um décimo em mim todos os dias. É difícil viver cada instante da minha vida pensando em como seria estar abraçado com você na sacada da nossa casa olhando para o céu, numa tarde de um sábado qualquer, sentindo o tecido da sua blusa de frio encostar na minha pele, fechar os olhos e sentir o cheiro do seu inconfundível perfume tão doce e ouvir apenas o canto dos pássaros e o bater do seu coração.

Lembro constantemente dos dias que acordava cedo e me arrumava toda (boba) na esperança de que você reparasse em mim. Geralmente você reparava, mas os comentários eram sempre de como o meu cabelo estava alto ou sobre qualquer coisa assim. Você sabia me deixar envergonhada, me citava como exemplo nas conversas e eu era particularmente muito mais desastrada do que já sou perto de você. Você me faz me sentir boba, não que eu já não seja, mas sou muito mais quando estou com você.

Queria tentar te esquecer, mas quanto mais penso nisso, mais penso em você. É inevitável. Mas machuca aqui dentro quando eu penso que você está com outra, muito melhor do que eu, que talvez te complete na proporção exata das suas necessidades, que te conhece bem e não sofre de um amor dado a idealizações, coisa que eu sei que faço bem.

Me machuca também quando não responde as minhas cartas, quando fico na soleira da porta, esperando notícias suas na minha caixa de entrada, mas você não faz nem caso de mim e eu  fico vendo o tempo passar a espera de apenas um oi ou um suspiro e um dia, talvez eu é que não me lembre mais de você.